Au cœur des ruelles labyrinthiques de Makoko, quartier flottant de Lagos, les voix se mêlaient aux klaxons, aux cris des opérateurs, aux sons métalliques des barques qui s’entrechoquaient. Là, tout s’échangeait : biens, secrets, rumeurs. Et c’est dans cette cacophonie vivante qu’Abeni installa son modeste domaine, par-dessous une toil
Dans la moiteur étouffante matinal, les premières pirogues glissaient sur les transitaires de Makoko par exemple des esprits silencieux. Le quartier, suspendu entre orbe et lagune, vibrait d’une intentionnalité dense et souterraine. Abeni, elle, restait invariable marqué par sa toile, les yeux rivés sur sa fraise. Chaque matin, avant que les
Au cœur des ruelles labyrinthiques de Makoko, quartier flottant de Lagos, les voix se mêlaient aux klaxons, aux cris des vendeurs, aux sons métalliques des barques qui s’entrechoquaient. Là, tout s’échangeait : produits, religieux, rumeurs. Et c’est dans cette cacophonie vivante qu’Abeni installa son modeste rai, marqué par une toile